A Woman Is No Man

Un jour, ma mère et moi étions dans la voiture, je ne sais plus ni pourquoi, ni quand, ni avec qui d’autre, et, comme souvent, elle racontait n’importe quoi. À un moment, elle m’a dit : « Tu sais, tu as dû faire des choses atroces dans ta vie précédente pour avoir une vie si difficile cette fois-ci ! » Merci, maman, de me dire que non seulement j’avais été une personne horrible, mais qu’en plus je méritais de souffrir autant aujourd’hui !

C’est un peu le thème de ce bouquin : qu’on mérite la vie qu’on a, qu’on a un destin tout tracé à l’avance, qu’on n’a aucun choix, et c’est une croyance horriblement triste. C’est vrai qu’on n’a aucun choix en ce qui concerne notre naissance : le lieu, les parents, la famille, le siècle, la santé, l’argent, l’éducation, tout ça. Et une très grande partie de notre vie vient de ce qu’on a vécu, entendu, fait, appris, et vu pendant notre enfance. Mais je crois qu’être adulte signifie qu’on peut essayer de prendre sa vie en main, de ne plus réagir à ce que la vie nous impose, mais d’essayer de créer un peu la vie qu’on aimerait avoir. Enfin, quand c’est possible — ce qui n’est définitivement pas toujours le cas, j’en suis bien consciente, et ce bouquin le démontre tristement aussi.

Bref, ce bouquin raconte l’histoire d’une famille sur trois générations de femmes palestiniennes qui vivent aux États-Unis : Isra, une jeune fille mariée à 17 ans à Adam ; Fareeda, la mère d’Adam (et trois autres plus jeunes enfants) et belle-mère d’Isra ; et Deya, l’aînée des quatre filles d’Isra. Ces trois générations vivent ensemble avec leurs familles et essayent du mieux qu’elles peuvent de trouver un équilibre entre la vie traditionnelle des femmes musulmanes — avec tout ce que cela peut signifier — et la vie « libre » américaine autour d’elles.

Pendant longtemps, la passivité d’Isra m’a énervée, mais finalement, c’est grâce à elle que j’ai un peu mieux compris ce que signifient les mots traumatisme intergénérationnel. Dans ses mots, j’ai souvent retrouvé ma mère qui nous répétait, après nous avoir tapé dessus, qu’elle était désolée, que son père lui avait aussi tapé dessus, et que donc c’était normal qu’elle le fasse aussi.

Évidemment, pour Isra, essayer de briser ce cycle de violence et de déprime n’a pas eu de conséquences positives pour elle, hélas. Mais des années plus tard, Deya, sa fille, a heureusement pu en bénéficier, une fois qu’elle aura enfin résolu le mystère de la mort de ses parents.

Cette histoire est difficile à lire (ou écouter, dans mon cas), mais la fin est remplie d’espoir. Si quelqu’un veut lire ce bouquin (recommandé par ma frangine allemande), je vous conseille de faire particulièrement attention à tous les détails des passages qui parlent du pique-nique d’Isra avec ses filles et son mari.

C’est un livre magnifique !